The Snow

La neige a commencé à tomber le six septembre, de légers flocons silencieux remplissant le ciel comme un essaim de papillons blancs, ou comme les parasites d'un écran de télévision, selon la métaphore que vous préférez, celle de la nature ou celle de la technologie. De la neige partout, dans tout l'air, avec cette sensation d'empressement qu'apporte une chute de neige vigoureuse. Tout se précipite, les flocons s'affairent. Et, en même temps, paradoxalement, tout est feutré, calme, aussi silencieux qu'un cancer, aussi blanc que la mort. Au début, les gens étaient heureux.

Mais la neige ne s'arrête pas. Elle tombe, encore et encore, jusqu'à recouvrir toute la terre d'une couche de trois miles d'épaisseur. Six milliards de personnes sont mortes. Peut-être 150 000 ont survécu.

Or ces 150 000 survivants ont besoin d'aide, de soutien, d'organisation, d'un gouvernement. Alors les mensonges commencent. Des mensonges sur l'origine de la neige. Des mensonges sur la personne à blâmer. Des mensonges sur ceux qui sont restés. Des mensonges sur ce qui se cache réellement sous la surface.